La costumbre

La costumbre es una enfermedad, pues implica adormecer lo más sensible del ser, a favor de la supervivencia, en último sentido, es rendirse ante la adversidad y la incertidumbre. Bueno nadie está hecho para ser el tirano de la grandeza.

Vómito idealizado 3°

El bolero de Ravel siempre me ha hecho pensar en un espacio surrealista, muy Dali, con un amplio terreno onírico, brillantes tonos celestiales y absurdos elementos sin sentido con adjetivos ridículos, pero bellos, abandonados de intención pero con un trasfondo sumamente potente.

Burlarse de la realidad es algo potente, en cierto sentido es trascender de un estado de apaciguamiento para verse actuar en el mundo y sentirse ridículo, ¿Por qué hago lo que hago? ¿Por qué pienso lo que pienso? ¿Por qué digo y siento? ¿Por qué me pregunto estas cosas? La duda es el quehacer del ser curioso, y el ser curioso está bendecido por su naturaleza ya que se ha dado cuenta de una enorme potencia suprema creativa que posee, y dado a que se da cuenta empieza a husmear, a buscar entre los escombros del desastre humano cultural, alguna luz o material para crear y mientras espera se deleita de lo simple.

La idea de las ciencia viene de la necesidad de supervivencia, de la auto-conservación, y sin embargo dado a su noble trabajo a evolucionado hacia una necesidad de vivir y no mera supervivencia. Las ciencia nace de la praxis de la naturaleza, es decir, observamos y replicamos el fenómeno natural de las cosas y por tanto lo creativo no tiene sentido dentro del universo, pero dentro de un mundo antropológico la creatividad viene a ser algo sumamente valioso ya que es complejo desmembrar patrones naturales solo con los sentidos y la razón, es por esto que el conocimiento ha ido evolucionando de a poco a través de miles de años de existencia humana, y poco a poco la tecnología viene a parecerse a la naturaleza, aunque parezca lo contrario. Ya no solo usamos madera, minerales y recursos directos, ahora sintetizamos los nuestros y mas aún, usamos recursos implícitos como la información.

La información ya no solo es de dominios del lenguaje, cada objeto y fenómeno es lo que es porque hay una norma que lo dicta, y si existen sistemas sensibles que capten dicha norma, habrá habido flujo de información, cualquier dato que es extrapolado de un sistema a otro es información, el punto aqui es que la información es algo mas esencial que la materia o que la energía, es algo tan esencial como el tiempo y el espacio y estamos empezando a manipularla.


No solo esencial, sino que desconcertante, ¿Quién ha sabido con certeza lo que es el tiempo?
Hablemos de el, no sabemos lo que es pero podemos medirlo, lo que se llama definición operacional, aquello que pasa con el espacio, la temperatura, incluso la intensidad lumínica entre otros, son aquellos fenómenos tan esenciales que ni siquiera podemos explicarlos, solo presentimos lo que son, nos pasa con la libertad o con la justicia, nos pasa con el mismo existir y su sentido, solo presentimos lo que son pero no lo podemos explicar, podemos observarlos y decir, "allí actúa el tiempo, el espacio, la libertad, etc". En física se suele usar la definición de Einstein, "lo que marca el reloj", esta sentencia es bastante precisa; nos dice que el tiempo es aquello que se mide con el reloj y no la cháchara filosófica que todos parecieran desgastarse diciendo, si no que aquello que es marcado con el objeto y se mide en segundos/minutos/horas y etc.

¿Y qué pasa con aquello que se revela contra el reloj? La naturaleza crea sus reglas y nosotros las seguimos, el tiempo es solo una variable que usamos para ordenarnos, pero no un absoluto universal, aunque parece que todo sigue ciclos precisos hay algunas experiencias que no corresponden a sistemas causales, de a poco hasta el mismo instinto es amenazado en su lógica y comprensión... Somos humanos enfrentados a la realidad, creadores de una lógica que nos engaña a nosotros mismos, entonces no es tan absurdo salirse y mirar quienes somos y preguntar ¿Por qué hago lo que hago? en definitiva ¿Por qué soy quien soy? en el último sentido creo que esa es la pregunta esencia del ser curioso, y las ciencia el destino de él.

¿Y qué se yo?

Las palabras son esquivas, no se como me siento, no se
Pareces una cruel ruleta, ¿Qué significa sentir de todos modos?
Por ello eres cruel, tu incertidumbre no solo desconcierta a una alma atormentada
Además altanera confundes a una mente abierta, el azar que lo gobierna es aparente
pues su intención se dibuja en el sentido último del todo aquello que es y ha sido en favor suyo
Quiero decir, mírate, hierves en intención, petulante, vanidosa.


Ya ni se como escribir, el sueño aturde de nuevo, las ideas son oníricas, un poema
una rosa marchita y clisé, ¡Que desgracia! Que tragedia te haz convertido
Tu lazo no es inteligente, pues me hace pensar en vacíos, vacíos existenciales
Tuyos y míos, ¿En qué momento te dejé de leer? eres incomprensible y te escribes sin razón alguna
Naces apurada de mi  para asesinarme, no quiero huir en la muerte, quiero quedarme a sufrir en silencio
Si! y hacer un monumento de aquello, ¿Está eso mal?

Duda, porque rompiste el firmamento con la intención de tu brazo, ¿Al final no es todo eso?¿Pura intención? me refiero que incluso la materia que es energía y la energía que es materia solo son en si algo no recursivo cuando existe una intención de ser, una voluntad de poder de las cosas, no meramente humana, todas las cosas son con un ego infinito, aquellas que mas vivas parecen menos individualidad tienen. Aquello que no piensa, es apático, intolerante, con solo el sentimiento de autoconservación, ¡Que bestialidad! ¿Dije sentimiento? Es que no confío en los instintos.

¿Es el lenguaje un instinto? La maternidad parece serlo y su función es un tanto mas apresurada, que quiero decir, no se realmente, ¿De verdad te haz leído esto? Lo importante es siempre dudar.

Delirio de la vida

¿Qué mantiene cuerdo? para mantenerse vivo hay que estar cuerdos, creo, en el sentido que las decisiones se comandan desde el pensamiento que esta normado, la vida es sólo un espontáneo deseo, y la muerte el último terror de un misterio, el mismísimo misterio de la vida.

Si de repente dejáramos de ver a la muerte y a la vida como dos fenómenos potentes porque así lo decidimos  no solo atentaríamos sin vacilo sobre nuestra propia vida, si no con la demás.

Si nos desquiciamos un poco más veríamos frente a nuestras manos una potencia de destrucción satisfactoria, en donde la realidad nos parece un insulto al infinito poder creativo de la mente, y abrumados por esa creatividad perdemos el juicio y hacemos lo que torcidamente queremos aun cuando el vestigio cansado de la cruda moral nos apuñala mientras chilla al ver como nos envolvemos en el fuego tirano de una cólera.

Andamos derecho sobre una senda rutinaria sin sentido y la vemos como una realidad muy sólida que no pareciera ceder, pero el potencial está ahí, jadeando de entusiasmo por explotar y hacer explotar la realidad, y , aún cuando la negamos en favor de una moral poderosa heredada en la dictatorial educación, está allí para decirnos que vivimos en una psicosis, que vivimos como tarados con la torpe esperanza de encontrar un sentido a algo que ni siquiera es un fenómeno en si.

Augurio radical, espíritu de lucha

¡Los invito a todos a pasar! Al tiempo, a la Muerte y a los Altos, sean testigos de que aquí dejo el areté personal, cuando mi ego esta dolido y mi ser hierve en ansias y energía.

Todo es mi culpa.
Daré lo mejor.
Todo comienza y termina en mi.
Mis errores y mis fracasos son entera responsabilidad mía.
Mis aciertos y mis victorias serán compartidas.
Agradeceré a todos quienes estén conmigo.
No me defraudaré a mi mismo.
No juzgaré a nadie
No me rendiré ante la adversidad.
Seré la mejor persona posible para todos sin esperar nada de nadie.
Lucharé por el bien, por mis objetivos y por la gente.
Haré el doble de esfuerzo que se ha hecho en mi.
No me quejaré ante la adversidad.
Avanzaré aun sobre el abismo.
No esperaré recompensa.
Las cosas están claras, las reglas dadas, seré justo y trabajador.
No me abandonaré.


Pues aquí estoy como escoria, como un misero nuevamente, debo trabajar, ser fuerte, brillante, estoico, templado, impotente y furioso, para que nunca mas la miseria y lo mediocre me golpeen, me roben ni me desprecie.

Aquí estoy hirviendo en ganas de salir y dar todo y más, dispuesto al dolor y al sufrimiento, dispuesto al infierno por lo que es correcto y al reto que se me impone en frente.

Narciso

Existen muchas versiones sobre el mito de Narciso, cada una con una mirada distinta y que nos hace pensar en ese carácter tan cotidiano y  esencial del individuo, ya que no sólo se detiene en la petulancia, también atañe a la falta de altruismo y la incapacidad de amar a otras personas, sea como sea, algo que parece una bendición personal constituye una verdadera maldición que bien está catalogada en cualquier versión del mito.

¿No habrá otra interpretación un poco mas aguda? Por ejemplo, Narciso no fue maldecido por Némesis, ni por Aminias, ni siquiera por el recuerdo de una posible hermana gemela, si no que por la mismísima agua que se había enamorado de Narciso, quien, incapaz de enamorar a Narciso con su etérea forma, lo enamoró de su propia imagen para que este se detuviera a contemplar su reflejo en los lagos, rios, fuentes, etc... y así, el agua,  lo mirase a el. Lo triste de esta interpretación es que fue la ambición ciega del agua quien mató a su amor.

Hay muchas maldiciones, pero perversa es aquella que te impide salir de ti y contemplar el ambiente, Narciso fue castigado por un amor celoso, murió de una maldición de la cual nunca se enteró ni tubo mayor responsabilidad que ser el mismo, fue condenado a consumirse, ya que, el ambiente que el ignoraba por su propia imagen instituía (e instituye en todos nosotros) algo esencial para el ser. Pero en cierto modo, ¿No estaremos todos condenados al mismo mal? ¿Y si en realidad no nos enamoramos de las miradas, mas bien de nuestro propio reflejo en ellas?

Cortos

I
Pintaba sin detenerse, sólo hacia lo que le ordenaba su intuición, corregía ligeramente su brazo para hacer los trazos, y pensaba pocos segundos los colores que utilizaba, pues le estaba pintando a la verdad, a la sinceridad y a la honestidad. No quería que el miedo, ni la vergüenza  ni ningún enemigo mortal de la inspiración, se entrometiera en su obra a menoscabar el brillo de sus propios colores. Al finalizar se dio cuenta de que estaba nervioso, las ansias que le recorrieron durante tal experiencia aún cabalgaban frenéticas entre su sangre y entrañas, sin embargo el sentimiento de la propia envidia, hablamos del orgullo y la vanidad, comandaron su mano a pintar detalles de colores inseguros, como quien corrige la ortografía de su texto, el sentido y la coherencia de este, no solo una, si no dos veces.


II

Ningún buen empezar está marcado por una palabra única, no hay una llave maestra lingüística  ni un piano o flauta que haga una introducción en crecendo a las letras, pero la belleza del trabajo de un escritor comienza por cautivar la intuición y la sensibilidad del que lee.

III

Los fantasmas se esfumaron en una cortina apresurada de humo apenas descubrí el secreto, de aquí en mas quiero que me sostengas de pie, que entierres mi corazón en el frío,  quiero decir, que lo entierres cerca del tuyo. (Ghost that we knew)


IV

El aire frotaba al trigal, se desenvolvía en aquel paraje campestre perdido en una tierra llena de sentimientos,  iba marchando pateando el polvo, abatido, en mi colgaba el cansancio de una guerra, la batalla que tiene lugar en el cuerpo luego de mucho tiempo lejos de lo natal.  A lo lejos se veía mi casa que alzaba sus banderas al verme, este suelo sabía de aquel abismo que me había mirado durante mi vuelta, o de aquella tormenta que me había recitado una sinfonía oscura, lo supe cuando note que el sol parecía acercarse corriendo sobre el tejado a esas horas pasadas del medio día donde el cielo se abre para recibir a la tarde. Con júbilo pise la tierra y golpeé la puerta, levanté mis manos, pintaste mi espíritu de oro, agaché la cabeza pues mantuviste mi corazón lento, no pude imaginarme canción de amor mas hermosa que esa, el amor que sentía por mi tierra, era el mismo amor con la cual mi tierra me reclamaba, y ese, amigos míos, es el sentimiento de arraigo, lo pude leer en el aroma a hogar, en la textura del viento, en la mesura del paisaje y lo terminé de comprender... en tu abrazo.

V
Miró al reloj, miró a la gente, a su familia, a sus amigos, a sus colegas, miró su casa, su hogar, miró a su ley, a su biblia, a los juramentos, a los parlamentos, a su sangre y su dinastía,  miró al día,  a la luna adelantada, al cielo y luego a la tierra, al pasto, al lodo, sin darse cuenta miró todas las caras que le devolvían la mirada, las notó borrosas, empañada, notó como lloraba, como la sangre le hervía, el puño se apretaba, como le temblaba la ira. Luego de un rato miró a las nubes como pasaban y notó en ellas una cara compasiva y tranquilamente sonriente, de inmediato el asco le apuñaló la garganta, y exclamó: "¡Los maldigo a todos en su cara!, pues soy un espíritu que tiene la voluntad de poder, escupo en su moral retrógrada y mal humorada, convaleciente, ¿No se dan cuenta que son una sátira de la verdad, que son el chiste a su propio talento?, Ahora, ¡ahora! bajo su justicia que  me apresa, me encamino sin vanidad, con el ego asesinado, hacia la libertad, la liberación del ser, hacia la respuesta de la pregunta por la existencia, ¡Y ustedes que tienen miedo de la palabra! están condenados a sufrir el presidio que se han sometido en defensa de la libertad, ¡Yo no los abandono, ustedes se han abandonado en este acto!." Cuando la última palabra de su boca fue vomitada al aire sintió que por fin le era permitido sentir paz, no sólo desde que lo tomaron preso, sino que desde que nació y se preguntó sobre si mismo. La aguja salia de sus venas, mil gritos estallaban en su torrente sanguíneo, y las vísceras se le calentaban. Sólo el reflejo del cielo le sonreía de vuelta y el inclemente reloj se detuvo, en ese momento la muerte lo miró a el.


VI VI VI

Soy creyente, creo en la vida y que soy, esa es mi fe.

VII

Marie cantaba alegre en el puerto, su amigo, que caminaba por allí, le preguntó -¿Por qué cantas? - la niña despreocupada le respondió -oh... no tiene importancia Marco- de inmediato su amigo le reprochó- ¿Cómo es que no tiene importancia? lo que estás haciendo es un crimen contra la sociedad, ¡todo el mundo parece sufrir! y tu altaneramente te permites cantar, ¡La felicidad es un lujo acá!- Un pequeño silencio que no logró quitarle la sonrisa a Marie se paseó entre los dos, de súbito el silencio fue interrumpido por una carcajada compartida entre los dos amigos.

VIII

El sueño tiene el trabajo doble que tiene el telón; la apertura y el cierre de la obra, la diferencia es que en el acto de la vida, público y obra cambian de rol cada vez que un telón cierra o abre.

IX

La soledad se logra cuando eres el último en abandonarte.

X

El pueblo de Cenoa  estaba de fiesta, celebraba que la cosecha de trigo había terminado y los granos maduros podían convertirse en pan y cerveza para todos en la ciudad. Todos celebraban comprando un pavo casi plástico en el centro comercial, bebiendo alcohol enlatado y bailando música atropellada  y sin sentido, la gente se compraba regalos, los adultos presumían lo caro que le había salido el regalo de su hijo, y los niños presumían lo caro que había sido el regalo que le habían dado. Lo curioso es que, en el pueblo de Cenoa hace ya mas de 300 años que no quedaban campos de trigos y además, que ya no alcazaba el pan ni la cerveza para todos en la ciudad.