Alegre tinta
Volvamos a una mente conceptual y permitámonos, un rato, jugar, dejame ser un espectador y como tal, jugador, es que los hay distintos y cada uno hace lo suyo, cada uno es jugador y pieza, los hay pasivos, dinamicos, activos y estáticos, es que son tan entretenidos!, hay una reina que es rey, hay una torre que es peón, hay uno que se retiró, pero aun puede participar en jaque, hagámoslo mas entretenido y excitante, pintémonos todos de gris,¿Un jaque mate sin fin? el peón elige que se mueva el alfil, el caballo, en cambio, arremete con la torre de su lado, hagamos todos una jugada, movámonos sin maestro ni espada, juguemos entre nosotros, un rato, un poco, yo no quiero ganar, yo juego sin objetivo, ¿Quién más? juego con el objetivo de entenderlos, son tan entretenidos, tan dispersos, ¿Quién más?
Mis deseos no son negros ni perversos , no soy cruel, soy bufón en la corte del ajedrez, ¿no se puede? dejame ser el que no entiende, o creelo así por que no lo hago, yo no hago daño, brilla en la carcajada bobalicona una afilada sonrisa engañadora, inteligente, mírense las caras, oiganse un rato, son tan inocentes.
¿Quién se esconde mejor? ¿Cuál es tu intención? No quiero nada para mi, por que me tengo a mi, nada debajo de mis mangas, yo solo bailo en la corte como si nada , oigo a las piezas moverse, este piso blanco y negro se estremece, ¿Quieres hablar conmigo?¿juguemos otro juego? te servirá para el verdadero, ¡yo te doy un poco tu me entregas todo! volvamos a jugar, es que son un chiste, para que tomarse tanto en serio, por que sudar por ello, si al final hacemos el ridículo! en serio, sin prejuicio, entretenido puede ser, este juego del ajedrez.
miércoles, junio 29
miércoles, junio 22
Vuelve a ver
Nueva tinta
¿Qué es aquello que no se puede interrumpir?
Aquello que se escapa entre las grietas de los filtros antiguos
de antiguas ideas
de antiguos mitos
ramas que se abren entre las malezas
naciendo desde lo escondido
abriéndose paso con destreza
desesperado corriendo a gritos
gritos de desmedro
gritos de auxilio
¿Que es aquello que no se puede interrumpir?
Aquello que nace con frescura
ardiendo en esperanza
destapándose de la amargura
subiendo en alabanza
hacia nuevas alturas
fuera de ideas mundanas
hacia las ideas que dicta la locura.
La locura escribe en su libro con tintas que nadie conoce
por eso sus ideas son propias, son suyas
no me aburrí de escribir en verso
aunque siempre he creído que es una tortura
dejalo salir
irse
flotar
corre entre las calles
entre las piedras calientes por el sol
entre las pisadas
entre las piernas de los que ciegos son
otros no
otras las sienten
los versos de las locuras son permanentes
visibles y entendibles
para entendedores y videntes
están ahí para ti, para quien sea
se desliza entre los jardines, entre el pasto circulan
felices los versos de la locura
con su tinta oscura
con sus ideas tan nuevas
con mis ideas
de soledad, de fuerza
Si, estoy solo, pero no loco
pero en la locura está la sabiduría
por que la sabiduría sabe que el mundo se renueva
al son de la locura, en el vals de sus versos
en el ritmo de sus notas.
Estoy solo, pero no del todo
en realidad debo estarlo
no los odio
no los desmerezco
pero no lo son todo
debo tenerme a mi
como el primero.
Soy el alfa y el omega de mi universo
de mi realidad, en mi me encuentro
en mi habito en mi me desenvuelvo
esa es la letra de la locura
que se escurren los jardines de mi mente
en las calle de mi conciencia
No necesito a nadie mas, solo unos pocos.
al final, si el objeto no es distinto de quien lo significa
¿Qué importa? en un universo no-dual
¿Qué importan los demás?
Al final no existen!
¿Qué es aquello que no se puede interrumpir?
Mi existencia
vuelve a ver
no estoy solo.
¿Qué es aquello que no se puede interrumpir?
Aquello que se escapa entre las grietas de los filtros antiguos
de antiguas ideas
de antiguos mitos
ramas que se abren entre las malezas
naciendo desde lo escondido
abriéndose paso con destreza
desesperado corriendo a gritos
gritos de desmedro
gritos de auxilio
¿Que es aquello que no se puede interrumpir?
Aquello que nace con frescura
ardiendo en esperanza
destapándose de la amargura
subiendo en alabanza
hacia nuevas alturas
fuera de ideas mundanas
hacia las ideas que dicta la locura.
La locura escribe en su libro con tintas que nadie conoce
por eso sus ideas son propias, son suyas
no me aburrí de escribir en verso
aunque siempre he creído que es una tortura
dejalo salir
irse
flotar
corre entre las calles
entre las piedras calientes por el sol
entre las pisadas
entre las piernas de los que ciegos son
otros no
otras las sienten
los versos de las locuras son permanentes
visibles y entendibles
para entendedores y videntes
están ahí para ti, para quien sea
se desliza entre los jardines, entre el pasto circulan
felices los versos de la locura
con su tinta oscura
con sus ideas tan nuevas
con mis ideas
de soledad, de fuerza
Si, estoy solo, pero no loco
pero en la locura está la sabiduría
por que la sabiduría sabe que el mundo se renueva
al son de la locura, en el vals de sus versos
en el ritmo de sus notas.
Estoy solo, pero no del todo
en realidad debo estarlo
no los odio
no los desmerezco
pero no lo son todo
debo tenerme a mi
como el primero.
Soy el alfa y el omega de mi universo
de mi realidad, en mi me encuentro
en mi habito en mi me desenvuelvo
esa es la letra de la locura
que se escurren los jardines de mi mente
en las calle de mi conciencia
No necesito a nadie mas, solo unos pocos.
al final, si el objeto no es distinto de quien lo significa
¿Qué importa? en un universo no-dual
¿Qué importan los demás?
Al final no existen!
¿Qué es aquello que no se puede interrumpir?
Mi existencia
vuelve a ver
no estoy solo.
jueves, junio 16
vi veri veniversum vivus vici
Fulminante tinta
De Christopher Marlowe, es que de donde menos esperas, del mundo mas asqueroso que puedes imaginarte, también ahí, flota, dorada y fuerte, la sabiduría.
De Christopher Marlowe, es que de donde menos esperas, del mundo mas asqueroso que puedes imaginarte, también ahí, flota, dorada y fuerte, la sabiduría.
lunes, junio 13
planificación apresurada
Acusadora tinta
Herederos de una error social, estamentados en una ilusión, tan fuerte fue el avance que nunca se dudo de su principio.
Al final surgimos de una duda que no entiende de solución; ¿Qué nos tiene aquí?
Sin un motivo aparente nos surgió la necesidad de avanzar para mantenernos a pesar de que no supiéramos para qué, sin embargo el hambre por el saber nos consumía y parchamos aquella pregunta y de tal parche se desarrollo en lo que ahora somos, una sociedad enferma, en un constante desarrollo infundamentado, en un avance descarrilado, nos movemos por inercia, sea lo que sea no podemos detenernos.
Es necesario comenzar de nuevo, buscar nuestra finalidad, por el momento esto nos mueve, discutir cual fue nuestro comienzo y para que fué, paradójicamente, nuestra misión en común es lo que más nos separa.
Adivina adivinador ¿Quién es actor de su obra?
"Allegro non troppo"
Herederos de una error social, estamentados en una ilusión, tan fuerte fue el avance que nunca se dudo de su principio.
Al final surgimos de una duda que no entiende de solución; ¿Qué nos tiene aquí?
Sin un motivo aparente nos surgió la necesidad de avanzar para mantenernos a pesar de que no supiéramos para qué, sin embargo el hambre por el saber nos consumía y parchamos aquella pregunta y de tal parche se desarrollo en lo que ahora somos, una sociedad enferma, en un constante desarrollo infundamentado, en un avance descarrilado, nos movemos por inercia, sea lo que sea no podemos detenernos.
Es necesario comenzar de nuevo, buscar nuestra finalidad, por el momento esto nos mueve, discutir cual fue nuestro comienzo y para que fué, paradójicamente, nuestra misión en común es lo que más nos separa.
Adivina adivinador ¿Quién es actor de su obra?
"Allegro non troppo"
domingo, junio 5
Ruska
Inesperada tinta
Al fin llegó, esperaba esta entrada y llegó muy irónica, sarcástica, como si quisiera lograr un efecto especial, justo cuando decidí dejar reposar el blog, dejar reducir su acidez, cuando lo deje remojando en el abandono soy obligado a volver a las letras, traicioneras ahora que me doy cuenta, tal vez juguetonas. En la creación de este blog me dije, haré una entrada de descripción del concepto que envuelve este, mi rincón de pensamiento, cuando aconteciera la primera lluvia, y así sucedió, un día después de que me di un tiempo con el blog, interesante.
Ruska, ¿Qué es? de partida una palabra muy ronca, tosca pero melódica, fuerte y expresiva, casi una canción, una bella armonía de letras, estridente y romántica, con pasión (en el sentido de romance no de amor y cosas del estilo cursi) pero a pesar de todo fría e implacable, sin embargo no es solo un sonido, ruska es una palabra filandesa que literalmente significa "colores de otoño", simple y rápida encierra en si la textura de madera, el olor fresco que despiden las hojas al morir, muerte mas bella que la de una hoja no hay, por que al apagarse desprende un sereno color que se opaca como si se tratara de una llama que se extingue, una hoja muere cálidamente en un ambiente frío, de un vivo verde hasta un seco café, la significancia de estos colores se le atribuye el otoño, las hojas seca, el cielo gris, el viento fuerte y helado que erosiona a los arboles, que erosiona a los vegetales, que pule a los corazones, fuerte y rezagado el filo de la oz del otoño pasa por todos y se lleva lo que la muerte debiese llevar, en su viento, el otoño se lleva a las almas cansadas de las sabias plantas, su superficie, sus hojas, pero ¿por qué ruska en la lluvia? ¿Qué tiene que ver el cálido y seco color característico del otoño, con el pesado manto húmedo de la lluvia? pues si lo vemos así nada, ambos son entes distintos, y no voy a forzarlos a unirse, solo que el escenario para presentar a ruska se da si entre el publico asiste la lluvia, importante espectador es la lluvia, es mas, la lluvia no es solo un invitado de honor, si no que es la antesala para recibir a ruska.
La lluvia la trato como un ente, un personaje, un quidam mas, ni tanto así por que nos toca a todos, la lluvia lava las calles de la ciudad, golpea el piso en una balada incesante, se deja caer libremente frente a todo, como si supiera que no hay importancia en lo que haya en el suelo, solo cae despreocupada y dueña del espacio, sabe lo que le corresponde y sin importarle nada, cae, libre, cae, y vuelve a caer, y golpea al piso, pero no solo eso, se queda allí, reposando de su viaje, cada gota cae y reposa, se esconde entre las demás, se aferra a una roca, a un grano de tierra, y duerme allí hasta que es evaporada, cada gota cae despreocupada y de ella se aferra la suciedad, de su pureza se aferra la maldad, lo viperino, lo malintencionado, lo repugnante, lo putrefacto, lo infame, cualquier cosa reposada en el suelo sucio, se aferra a la limpia gota, es así como la lluvia lava las calles con su marcha, es así como su sonido también lava nuestras mentes, nuestro espíritu, la canción, que gentil pero triste nos canta la lluvia en su violenta picada, nos lava como así lo hace con las calles, cada sonido arremete con nuestra maldad, así también lo hace su belleza, ver como la lluvia cae es irse con ella, es dejar caer con ella tus malos sentimientos, es con ella dejar de sufrir y despreocuparte, admirar su serenidad, no es soledad, la lluvia nunca ha representado soledad, las gotas caen juntas por igual, nunca han representado tristeza, se la lleva consigo, nunca ha representado melancolía, es ella un propio recuerdo, una experiencia que hay que sentir, si tus reflexiones son tristes, melancólicas y solitarias es por que estas muy sucio, por eso buscamos la lluvia, para llevarnos estos pesares, por que la lluvia lava, con todo lo que es, con toda sus gotas, con todo su ímpetu, con toda su música, con toda su belleza, con toda su textura, con toda su humedad, lava a los espíritus cansados y sucios en maldad, y serena, se los lleva a todos consigo, a un viaje de reflexión, en donde uno se lava a si mismo también y se potencia.
Luego de la lluvia, las calles huelen frescas, de la tierra corretea una intención nueva, pura e inocente, en nosotros también, partimos de nuevo, cuando los cielos se abren, es como abrir de nuevo una puerta, es mas, por eso de las nubes cae la lluvia, es el telón, mientras todo es purificado, es cubierto de un indeciso gris, es cubierto por la incertidumbre, una vez terminado, se deja abrir como mostrando una obra de arte, como diciendo, "voilá", -asi quedó la tierra luego de mi intervención- eso dice la lluvia, por eso no es solo un quidam, es un ser que gentilmente vierte su virtud en nosotros, tiene millones de caras, distinta por cada gota, tiene distinta intención por cada gota, pero es un organismo en si, sin cuerpo, sin forma, sin intención, "ella" solo cae.
Así, como una lluvia de gotas, es este, mi rincón de pensamiento, una lluvia de ideas, sin sentido alguno, sin función alguna mas que caer, que darse a acontecer, cada palabra es una gota, que cae y reposa, la diferencia que es personal, cada palabra se lleva mi maldad, mi suciedad, mi viscosidad, mi vergüenza y desesperanza, y tras estas palabras me limpio, me purifico, pero ruska no es solo una lluvia, también llueve en otoño, ruska son colores, colores vivos y con pasión, cada idea se grita, cada pensamiento aquí expuesto escapó urgido de mi mente, esquizofrénico, queriendo expandirse, todo aquí se está extinguiendo en una magnifica obra, mis pensamientos, son llamas que se apagan, llamas que son hojas, que se mueren y que de ella se liberan calidos colores, que me iluminan, ruska son mis colores, hermosos y magníficos, majestuosos objetos, que son mios, que soy yo, no totalmente, pero es una extensión pública mia, de mi apariencia.
Este es Ruska, este soy, esta es mi lluvia, se las presento, se las dejo, mastiquen estas palabras como quieran, péguenle, escúpanlas, manoseenlas, písenlas.
Pero ¿Cómo vino ruska a mi? Ruska a pesar de todo lo que es y describí, mas importante aún, es una canción, un muy poderosa canción, no solo una de mis preferida, si no una de las que le atribuyo capacidades, una obra de arte musical, compuesta de cellos, en ella se refleja en absoluto el poder del otoño de finlandia, un otoño frio y nevado, blanco, naranjo y rojo, una contraposición de conceptos, pero mas que todo es un tema frio, tranquilo y fuerte, fluye, descansa luego vuelve a fluir, con un fondo frío, y luego vibra, vibra todo escuchándolo, vibra el corazón, como parte de tus latidos, un cello muy bajo, muy brutal, como una marcha oscura, como una destreza, la canción solo camina por tu mente, y semejante a la lluvia, se lo lleva todo, nada mas poderoso que escuchar ruska con lluvia, eres alguien nuevo, así es ruska una batalla de cellos con olor a madera y cuerdas de metal, un rose seco entre la cuerda y los crines, un piano constante y frio e inmenso, eso es ruska, eso son los colores de otoño hecha canción, este es mi blog, mi mal redactado blog.
Al fin llegó, esperaba esta entrada y llegó muy irónica, sarcástica, como si quisiera lograr un efecto especial, justo cuando decidí dejar reposar el blog, dejar reducir su acidez, cuando lo deje remojando en el abandono soy obligado a volver a las letras, traicioneras ahora que me doy cuenta, tal vez juguetonas. En la creación de este blog me dije, haré una entrada de descripción del concepto que envuelve este, mi rincón de pensamiento, cuando aconteciera la primera lluvia, y así sucedió, un día después de que me di un tiempo con el blog, interesante.
Ruska, ¿Qué es? de partida una palabra muy ronca, tosca pero melódica, fuerte y expresiva, casi una canción, una bella armonía de letras, estridente y romántica, con pasión (en el sentido de romance no de amor y cosas del estilo cursi) pero a pesar de todo fría e implacable, sin embargo no es solo un sonido, ruska es una palabra filandesa que literalmente significa "colores de otoño", simple y rápida encierra en si la textura de madera, el olor fresco que despiden las hojas al morir, muerte mas bella que la de una hoja no hay, por que al apagarse desprende un sereno color que se opaca como si se tratara de una llama que se extingue, una hoja muere cálidamente en un ambiente frío, de un vivo verde hasta un seco café, la significancia de estos colores se le atribuye el otoño, las hojas seca, el cielo gris, el viento fuerte y helado que erosiona a los arboles, que erosiona a los vegetales, que pule a los corazones, fuerte y rezagado el filo de la oz del otoño pasa por todos y se lleva lo que la muerte debiese llevar, en su viento, el otoño se lleva a las almas cansadas de las sabias plantas, su superficie, sus hojas, pero ¿por qué ruska en la lluvia? ¿Qué tiene que ver el cálido y seco color característico del otoño, con el pesado manto húmedo de la lluvia? pues si lo vemos así nada, ambos son entes distintos, y no voy a forzarlos a unirse, solo que el escenario para presentar a ruska se da si entre el publico asiste la lluvia, importante espectador es la lluvia, es mas, la lluvia no es solo un invitado de honor, si no que es la antesala para recibir a ruska.
La lluvia la trato como un ente, un personaje, un quidam mas, ni tanto así por que nos toca a todos, la lluvia lava las calles de la ciudad, golpea el piso en una balada incesante, se deja caer libremente frente a todo, como si supiera que no hay importancia en lo que haya en el suelo, solo cae despreocupada y dueña del espacio, sabe lo que le corresponde y sin importarle nada, cae, libre, cae, y vuelve a caer, y golpea al piso, pero no solo eso, se queda allí, reposando de su viaje, cada gota cae y reposa, se esconde entre las demás, se aferra a una roca, a un grano de tierra, y duerme allí hasta que es evaporada, cada gota cae despreocupada y de ella se aferra la suciedad, de su pureza se aferra la maldad, lo viperino, lo malintencionado, lo repugnante, lo putrefacto, lo infame, cualquier cosa reposada en el suelo sucio, se aferra a la limpia gota, es así como la lluvia lava las calles con su marcha, es así como su sonido también lava nuestras mentes, nuestro espíritu, la canción, que gentil pero triste nos canta la lluvia en su violenta picada, nos lava como así lo hace con las calles, cada sonido arremete con nuestra maldad, así también lo hace su belleza, ver como la lluvia cae es irse con ella, es dejar caer con ella tus malos sentimientos, es con ella dejar de sufrir y despreocuparte, admirar su serenidad, no es soledad, la lluvia nunca ha representado soledad, las gotas caen juntas por igual, nunca han representado tristeza, se la lleva consigo, nunca ha representado melancolía, es ella un propio recuerdo, una experiencia que hay que sentir, si tus reflexiones son tristes, melancólicas y solitarias es por que estas muy sucio, por eso buscamos la lluvia, para llevarnos estos pesares, por que la lluvia lava, con todo lo que es, con toda sus gotas, con todo su ímpetu, con toda su música, con toda su belleza, con toda su textura, con toda su humedad, lava a los espíritus cansados y sucios en maldad, y serena, se los lleva a todos consigo, a un viaje de reflexión, en donde uno se lava a si mismo también y se potencia.
Luego de la lluvia, las calles huelen frescas, de la tierra corretea una intención nueva, pura e inocente, en nosotros también, partimos de nuevo, cuando los cielos se abren, es como abrir de nuevo una puerta, es mas, por eso de las nubes cae la lluvia, es el telón, mientras todo es purificado, es cubierto de un indeciso gris, es cubierto por la incertidumbre, una vez terminado, se deja abrir como mostrando una obra de arte, como diciendo, "voilá", -asi quedó la tierra luego de mi intervención- eso dice la lluvia, por eso no es solo un quidam, es un ser que gentilmente vierte su virtud en nosotros, tiene millones de caras, distinta por cada gota, tiene distinta intención por cada gota, pero es un organismo en si, sin cuerpo, sin forma, sin intención, "ella" solo cae.
Así, como una lluvia de gotas, es este, mi rincón de pensamiento, una lluvia de ideas, sin sentido alguno, sin función alguna mas que caer, que darse a acontecer, cada palabra es una gota, que cae y reposa, la diferencia que es personal, cada palabra se lleva mi maldad, mi suciedad, mi viscosidad, mi vergüenza y desesperanza, y tras estas palabras me limpio, me purifico, pero ruska no es solo una lluvia, también llueve en otoño, ruska son colores, colores vivos y con pasión, cada idea se grita, cada pensamiento aquí expuesto escapó urgido de mi mente, esquizofrénico, queriendo expandirse, todo aquí se está extinguiendo en una magnifica obra, mis pensamientos, son llamas que se apagan, llamas que son hojas, que se mueren y que de ella se liberan calidos colores, que me iluminan, ruska son mis colores, hermosos y magníficos, majestuosos objetos, que son mios, que soy yo, no totalmente, pero es una extensión pública mia, de mi apariencia.
Este es Ruska, este soy, esta es mi lluvia, se las presento, se las dejo, mastiquen estas palabras como quieran, péguenle, escúpanlas, manoseenlas, písenlas.
Pero ¿Cómo vino ruska a mi? Ruska a pesar de todo lo que es y describí, mas importante aún, es una canción, un muy poderosa canción, no solo una de mis preferida, si no una de las que le atribuyo capacidades, una obra de arte musical, compuesta de cellos, en ella se refleja en absoluto el poder del otoño de finlandia, un otoño frio y nevado, blanco, naranjo y rojo, una contraposición de conceptos, pero mas que todo es un tema frio, tranquilo y fuerte, fluye, descansa luego vuelve a fluir, con un fondo frío, y luego vibra, vibra todo escuchándolo, vibra el corazón, como parte de tus latidos, un cello muy bajo, muy brutal, como una marcha oscura, como una destreza, la canción solo camina por tu mente, y semejante a la lluvia, se lo lleva todo, nada mas poderoso que escuchar ruska con lluvia, eres alguien nuevo, así es ruska una batalla de cellos con olor a madera y cuerdas de metal, un rose seco entre la cuerda y los crines, un piano constante y frio e inmenso, eso es ruska, eso son los colores de otoño hecha canción, este es mi blog, mi mal redactado blog.
jueves, junio 2
Secreto
Amarga tinta
Incomprensible, ineludible, invisible, inconmensurable pero de todos modos implacable.
De improviso todo en lo que creías se hace un secreto, se cancela frente a ti, ya no es admisible que tu lo comprendas, y solo te quedas tu, te tienes a ti, y luego, siendo solo tu, solo eres nada.
Tanto asco en esta garganta, palabras tan sucias amontonadas, todo se vuelve enfermizo, que asco de ciudad, que asco de sociedad, que asco de sistema, hay un momento en que me deja de importar hartas cosas sobre mi por que quiero dejar de ser un aparente, quiero cambiarlo todo, quiero eliminar el secreto, sin embargo, soy nadie, o tal vez algo, polvo, un concepto, un misero, un despreciable, carente de significado, sin peso, solo armado de conciencia, un espectador, un anónimo, lleno de espíritu, soy un cualquiera, uno peaton, un individuo, un ladrillo, una célula, un organismo, soy un Quidam, un ser que es nada en los demás, carente de propiedad mas que la suya.
¿Por que ya no me buscas?¿Será acaso que nunca lo hiciste?
PD: Última entrada en algún tiempo, hasta la próxima lluvia.
Incomprensible, ineludible, invisible, inconmensurable pero de todos modos implacable.
De improviso todo en lo que creías se hace un secreto, se cancela frente a ti, ya no es admisible que tu lo comprendas, y solo te quedas tu, te tienes a ti, y luego, siendo solo tu, solo eres nada.
Tanto asco en esta garganta, palabras tan sucias amontonadas, todo se vuelve enfermizo, que asco de ciudad, que asco de sociedad, que asco de sistema, hay un momento en que me deja de importar hartas cosas sobre mi por que quiero dejar de ser un aparente, quiero cambiarlo todo, quiero eliminar el secreto, sin embargo, soy nadie, o tal vez algo, polvo, un concepto, un misero, un despreciable, carente de significado, sin peso, solo armado de conciencia, un espectador, un anónimo, lleno de espíritu, soy un cualquiera, uno peaton, un individuo, un ladrillo, una célula, un organismo, soy un Quidam, un ser que es nada en los demás, carente de propiedad mas que la suya.
¿Por que ya no me buscas?¿Será acaso que nunca lo hiciste?
PD: Última entrada en algún tiempo, hasta la próxima lluvia.