Ruska

                                                                                                                              Inesperada tinta
Al fin llegó, esperaba esta entrada y llegó muy irónica, sarcástica, como si quisiera lograr un efecto especial, justo cuando decidí dejar reposar el blog, dejar reducir su acidez, cuando lo deje remojando en el abandono soy obligado a volver a las letras, traicioneras ahora que me doy cuenta, tal vez juguetonas.  En la creación de este blog me dije, haré una entrada de descripción del concepto que envuelve este, mi rincón de pensamiento, cuando aconteciera la primera lluvia, y así sucedió, un día después de que me di un tiempo con el blog, interesante.

Ruska, ¿Qué es? de partida una palabra muy ronca, tosca pero melódica, fuerte y expresiva, casi una canción, una bella armonía de letras, estridente y romántica, con pasión (en el sentido de romance no de amor y cosas del estilo cursi) pero a pesar de todo fría e implacable, sin embargo no es solo un sonido, ruska es una palabra filandesa que literalmente significa "colores de otoño", simple y rápida encierra en si la textura de madera, el olor fresco que despiden las hojas al morir, muerte mas bella que la de una hoja no hay, por que al apagarse desprende un sereno color que se opaca como si se tratara de una llama que se extingue, una hoja muere cálidamente en un ambiente frío, de un vivo verde hasta un seco café, la significancia de estos colores se le atribuye el otoño, las hojas seca, el cielo gris, el viento fuerte y helado que erosiona a los arboles, que erosiona a los vegetales, que pule a los corazones, fuerte y rezagado el filo de la oz del otoño pasa por todos y se lleva lo que la muerte debiese llevar, en su viento, el otoño se lleva a las almas cansadas de las sabias plantas, su superficie, sus hojas, pero ¿por qué ruska en la lluvia? ¿Qué tiene que ver el cálido y seco color característico del otoño, con el pesado manto húmedo de la lluvia? pues si lo vemos así nada, ambos son entes distintos, y no voy a forzarlos a unirse, solo que el escenario para presentar a ruska  se da si entre el publico asiste la lluvia, importante espectador es la lluvia, es mas, la lluvia no es solo un invitado de honor, si no que es la antesala para recibir a ruska.

La lluvia la trato como un ente, un personaje, un quidam mas, ni tanto así por que nos toca a todos, la lluvia lava las calles de la ciudad, golpea el piso en una balada incesante, se deja caer libremente frente a todo, como si supiera que no hay importancia en lo que haya en el suelo, solo cae despreocupada y dueña del espacio, sabe lo que le corresponde y sin importarle nada, cae, libre, cae, y vuelve a caer, y golpea al piso, pero no solo eso, se queda allí, reposando de su viaje, cada gota cae y reposa, se esconde entre las demás, se aferra a una roca, a un grano de tierra, y duerme allí hasta que es evaporada, cada gota cae despreocupada y de ella se aferra la suciedad, de su pureza se aferra la maldad, lo viperino, lo malintencionado, lo repugnante, lo putrefacto, lo infame, cualquier cosa reposada en el suelo sucio, se aferra a la limpia gota, es así como la lluvia lava las calles con su marcha, es así como su sonido también lava nuestras mentes, nuestro espíritu, la canción, que gentil pero triste nos canta la lluvia en su violenta picada, nos lava como así lo hace con las calles, cada sonido arremete con nuestra maldad, así también lo hace su belleza, ver como la lluvia cae es irse con ella, es dejar caer con ella tus malos sentimientos, es con ella dejar de sufrir y despreocuparte, admirar su serenidad, no es soledad, la lluvia nunca ha representado soledad, las gotas caen juntas por igual, nunca han representado tristeza, se la lleva consigo, nunca ha representado melancolía, es ella un propio recuerdo, una experiencia que hay que sentir, si tus reflexiones son tristes, melancólicas y solitarias es por que estas muy sucio, por eso buscamos la lluvia, para llevarnos estos pesares, por que la lluvia lava, con todo lo que es, con toda sus gotas, con todo su ímpetu, con toda su música, con toda su belleza, con toda su textura, con toda su humedad, lava a los espíritus cansados y sucios en maldad, y serena, se los lleva a todos consigo, a un viaje de reflexión, en donde uno se lava a si mismo también y se potencia.

Luego de la lluvia, las calles huelen frescas, de la tierra corretea una intención nueva, pura e inocente, en nosotros también, partimos de nuevo, cuando los cielos se abren, es como abrir de nuevo una puerta, es mas, por eso de las nubes cae la lluvia, es el telón, mientras todo es purificado, es cubierto de un indeciso gris, es cubierto por la incertidumbre, una vez terminado, se deja abrir como mostrando una obra de arte, como diciendo, "voilá", -asi quedó la  tierra luego de mi intervención- eso dice la lluvia, por eso no es solo un quidam, es un ser que gentilmente vierte su virtud en nosotros, tiene millones de caras, distinta por cada gota, tiene distinta intención por cada gota, pero es un organismo en si, sin cuerpo, sin forma, sin intención, "ella" solo cae.

Así, como una lluvia de gotas, es este, mi rincón de pensamiento, una lluvia de ideas, sin sentido alguno, sin función alguna mas que caer, que darse a acontecer, cada palabra es una gota, que cae y reposa, la diferencia que es personal, cada palabra se lleva mi maldad, mi suciedad, mi viscosidad, mi vergüenza y desesperanza, y tras estas palabras me limpio, me purifico, pero ruska no es solo una lluvia, también llueve en otoño, ruska son colores, colores vivos y con pasión, cada idea se grita, cada pensamiento aquí expuesto escapó urgido de mi mente, esquizofrénico, queriendo expandirse, todo aquí se está extinguiendo en una magnifica obra, mis pensamientos, son llamas que se apagan, llamas que son hojas, que se mueren y que de ella se liberan calidos colores, que me iluminan, ruska son mis colores, hermosos y magníficos, majestuosos objetos, que son mios, que soy yo, no totalmente, pero es una extensión pública mia, de mi apariencia.

Este es Ruska, este soy, esta es mi lluvia, se las presento, se las dejo, mastiquen estas palabras como quieran, péguenle, escúpanlas, manoseenlas, písenlas.

Pero ¿Cómo vino ruska a mi? Ruska a pesar de todo lo que es y describí, mas importante aún, es una canción, un muy poderosa canción, no solo una de mis preferida, si no una de las que le atribuyo capacidades, una obra de arte musical, compuesta de cellos, en ella se refleja en absoluto el poder del otoño de finlandia, un otoño frio y nevado, blanco, naranjo y rojo, una contraposición de conceptos, pero mas que todo es un tema frio, tranquilo y fuerte, fluye, descansa luego vuelve a fluir, con un fondo frío, y luego vibra, vibra todo escuchándolo, vibra el corazón, como parte de tus latidos, un cello muy bajo, muy brutal, como una marcha oscura, como una destreza, la canción solo camina por tu mente, y semejante a la lluvia, se lo lleva todo, nada mas poderoso que escuchar ruska con lluvia, eres alguien nuevo, así es ruska una batalla de cellos con olor a madera y cuerdas de metal, un rose seco entre la cuerda y los crines, un piano constante y frio e inmenso, eso es ruska, eso son los colores de otoño hecha canción, este es mi blog, mi mal redactado blog.